Третий тост

Я не умею писать возвышенные эпитафии и красивые слова. Просто светлой памяти.


Третий тост… из-за стола пустого
встать
ведь так
давно
заведено
молча пить. Не выдавить ни слова
все равно.
…Время вспять не в силах повернуть…
память не расстреливают дважды.
И сегодня снова не уснуть.
И с экрана врет паяц бумажный,
брызжет пеной яда изо рта.
Желтая слюна на микрофоне.
Заняты все бойкие места,
приняты все главные законы.

Тишина.
Скользящие дороги,
сон аулов средь горбатых гор.
Вновь идти. Тащить больные ноги
на дозор.
Душно, сердце высохло, за ворот
бег сухого, желтого песка.
На броне твой друг, погибший город,
облака –
резво скачут ватные бараны
к северу, к России на поклон.
Мертвый город…
Высохший и странный,
как и он.
Он стоит, в руке сжимая крепко
автомат.
Человек, с оскалом зверя в клетке…
Ждет солдат.

Траки боевых машин пехоты,
скрежет БТРа вдалеке.
Слишком низко ходят вертолеты,
налегке.
От родных три месяца не вести,
лишь письмо, для друга передать…
Он вернется завтра грузом 200.
Им недолго остается ждать.

Очередь… не страшно, так бывает,
кто-то бьет по сердцу блокпоста.
Здесь неделю снайпер промышляет.

Пустота
там, где раньше что-то трепетало,
клетку ребер брало на таран,
там сегодня ничего не стало.

Вновь обман.
На экране громкие дебаты,
Правду-матку яростно кроят.

На пустой, искомканной кровати
спит солдат.