Стояла у сосны, до крови губы кусала,
Шумели, галдели сосны о своём, о том,
что у них есть хотя бы корни, а я – без конца и начала…
Без начала, а вначале был Тот, который думал: «Если бы, кто бы, тогда бы, может быть всё по-другому бы».
Тот, что откусил, пригубил, не всё выпил, чуть пролил, захлебнулся, чертыхнулся и обратно выплюнул…
А куда это всё девать? Закопать? Разорвать? Утопить?
У сосны стояла, шептала, стоя, смотрела зелёные сны, у любимой шуршащей сосны.
Ветки шевелились, за неё молились, по лицу гладили, они не знали, что иголками больно…
Они не знали, а Тот знал, ветками колючими гладил, всю душу, на хрен, изгадил…
Обняла ствол и подумала:»Что же это я дереву всё рассказываю, мысли навязываю, слёзы и сопли на ветках размазываю? Дерево, оно же в своём зелёном мире. Ему не нужны чёрные, плохие мысли…»
у них хотя бы есть корни...
© Copyright: Ольга Вознюк, 2004
Свидетельство о публикации №104061500577
Свидетельство о публикации №104061500577
Рецензии