В начале лета,
нерождённый, вновь родишься ты
куском надежды из намокшего предсердья,
толкающего сгустки пустоты
дорогой света,
актом милосердья
к артерии, заполненной немой
осанной кислороду.
Вместо
звезды далёкой потечёшь домой,
к комоду,
и напишешь «престо»
на партитуре из пустых часов,
сдвигая их
проклятием желаний,
и будешь долго ты считать коров,
не засыпая,
зная всё заранее.
И погремушкой в ласковых руках
звенишь,
пересыпая бисер нервов,
и это сладко, потому что с первым
ударом сердца вниз
в кусках
надежды растечёшься…
В начале лета
© Copyright: Игорь Позняк, 2004
Свидетельство о публикации №104061400580
Свидетельство о публикации №104061400580
Рецензии
