Отчаянная неделя Суббота

Суббота. Депрессия. Вспомню кричу:
Не надо не пить, не курить, не влюбляться!
Я больше вобще ничего не хочу!
Ну может быть только реализоваться...
Как женщина, мать, как известный поэт,
Как личность, как памятник в центре вселенной,
А может меня уже в сущности нет?
Во всех и во всем ошибаюсь наверно.
Хожу по стихам, оставляю следы,
И грязным разводом помечаны строки.
Я слишком устала от злой суеты,
Пробить головой эту жизнь вышло боком.
Что, бедная, не публикуют тебя?
Ты не допускаешь, что просто бездарна?
А кто говорит? Мое мерзкое Я.
Неправда! Когда нибудь культовой стану!
О, детка, да это гордыня твоя,
Ты думаешь просто считаться поэтом?
Смотри, даже дома живешь, как свинья,
Все хочешь прославиться в мире Вот Этом?
Забудь. И про женщину тоже забудь.
С тобой переспали, с резиновой куклой,
Случайно разрезали девичью грудь,
Там сердце светилось, но тут-же потухло...
Ты на ночь, на две, а потом пустота...
На этих развалинах храм не построишь.
И мучаешь жалкой мечтою Христа,
Он знает, что счастья ты просто не стоишь.
А мать? Посмотри на себя свысока,
Ты в детстве еще до сих пор пребываешь.
Твой инфантилизм, точно ствол у виска,
На будущих детях в рулетку играешь.
Мой внутренний голос застыл и затих,
И я, наконец, осознала, что будет,
Депрессия - вот мой законченный стих.
Роман под названьем Последние люди.