Мой Несгораемый Рим

Этот город не мой.
Этот город меня не любил.
Для меня не нашёл ничего, кроме шор и удил.
Я пил злое вино.
Я, наверное, кровь его пил.
Этот город немой.
Ни о чём он меня не спросил.

Рвались песни из горла,
Но город был полон певцов.
Мне нужна была мать – натыкался на маты отцов.
Я искал его взгляд -
Светофорами бычился он.
Мне хотелось взлететь –
Он распахивал дверь на балкон.

Я на крыше стоял –
Всё равно он смотрел свысока
Где б ни пробовал жить – оставался побежным «зека».
И за каждый побег
Этот город накручивал срок.
Как я ждал новостей!
Он, смеясь, подсылал мне сорок.

Этот «город не мой»!
Так зачем же Ты держишь меня???
Я стреножен Тобой, дни за стрелкой часов семенят.
Может я Твой последний патрон –
Для того и берёг?
Зреет капсюлем мозг,
Поджидая свободы боёк.

Этот город чужой.
Ничего не роднит нас с Тобой.
Нет нелепей дуэта, чем певчая птица с трубой.
Мне мерещится шёпот
беспечных каштановых крон:
«Не узнали друг друга?
Ну, что ж вы так? Рим и Нерон…»