Африка

Сумасшедшая Африка
            затянулась клубами,
                облака почернели
                и закрыли зарю.
А по желтой пустыне,
            изъезженной лошадями
                мы - галопом на Север,
чтоб успеть к ноябрю
в занесенную ветром
                и стужей
                Россию...
Нет песка, только снег
                под ногами
                скрипит.
И бездонное небо -
                такое же - синее...
В рукавицу уткнувшись мне,
            лошадь не спит.
    На морозе ушами
                беспокойно
                поводит
и копытом стучит
                о серебряный наст,
вспоминает песок, грустно
                ржанье
                заводит
и жалеет, наверно, что она -
                не пегас,
чтоб на крыльях взлететь
        в этот воздух морозный
            и увидеть опять море,
                солнце,
                песок...
 
Где Россия?  Где Африка?
Может, это не модно,
                но
расстоянье меж ними
                как
                свободы глоток.

                1985 – 2004