*** Взгляд поэта - иной взгляд*** Дмитрий Дрозд

Рецензия Дмитрия Дрозда на статью "Заметки на полях"
(размещается здесь в виду выхода за рамки простой рецензии и в связи с тем, что автор "Заметок..." считает вопросы, поднятые Дмитрием Дроздом, крайне важными для стремящихся понять, что такое Поэзия)

Так как предлагаемый текст – это дискуссия рецензента с автором (хотя автор практически со всеми контраргументами согласен), то сохранены знаки, используемые рецензентом.
«???» – спорные (с точки зрения рецензента) положения автора. «!!!» – аргументы рецензента.

Если бы все наши дискуссии на этом сайте велись подобным образом, то, возможно, и истина бы родилась в конце концов…

«Автор» -  ???Великодушие, щедрость души, гуманизм и гуманность, добросердечие, "милость к падшим", порядочность, достоинство и уважение себя как человека и тех человеков, которые вокруг, сохранение детского взгляда на всё живущее и существующее на нашей планете....

«Рецензент» -  !!!Мне кажется все, что Вы перечислили - только слова. Они не обязательны для поэта. Все это качества добропорядочного гражданина, но никак не поэта. И детский взгляд - близко - но не совсем так. Зачем его идеализировать - детский взгляд? Взгляд поэта - иной взгляд. В одном из моих стихов - а поэт познает мир при помощи своих стихов - это инструмент для познания мира - я открыл, что Бог смотрит на мир глазами поэтов. Поэты - это глаза Бога. ***

А. ???Выстроить полки наших борцов ("я хочу, чтоб к штыку приравняли перо"?) и спросить, глядя в глаза, - разве не эти идеалы лежат краеугольными камнями в ваших (наших) душах?

Р. !!!Нет. -Гуманизм? "Я начал бояться людей и собак..." - где здесь гуманизм? Я не люблю, я боюсь людей, их агрессивности и того, что я сам - человек и способен ударить другого человека. -Щедрость души? "Поэзия - духовный онанизм..." Поэзия - это только мое, оно только для меня, я получаю удовольствие сам, и довольно наивно полагать, что от этого процесса еще кто-то кроме меня получить удовольствие. "Ты - царь. Живи один" - (Пушкин). Где здесь щедрость? Все люди тщеславны, и самые тщеславные из них - поэты (Гюго). - добросердечие? Изменяя с некими эфемерными своими идеями самой жизни, поэт слишком часто губит и себя и саму свою жизнь - пример жизни всех поэтов - Пушкин, Лермонтов, Маяковский, Есенин, Блок, Есенин, Цветаева, Гумилев, Мандельштам... (подсчитайте - сколько прожили эти люди в среднем... ). Поэт не добр к себе - и тем более к другим. Кто из поэтов был добрым? Мы можем говорить о гениальных, умных и смелых - о каких угодно, но никого из них не назовешь добрыми. Есенин не бил братьев меньших по голове и лошадей кормил... И я не бил, и Вы тоже... А людей бил, надеюсь, что Вы - нет...

А. ???Разве не потому, что болит душа за их (этих идеалов) всё менее заметное присутствие в окружающей нас жизни, рифмуем мы строки своих песен? Глас вопиющего в пустыне? Столпники на одной ноге идеалов и идеального?

Р. !!!Во-во, и я о том же - поэты стоят не на четвереньках, как все остальные люди - не в качестве унижения выбрал я такую позу - а в качестве - твердости опоры - на четвереньках куда надежней, чем на двух, тем более, на одной ноге. Поэты - изменники. "Изменит жизнь лишь тот, кто изменяет жизни...". Из таких же тел, как и все прочие, с теми же потребностями, они требуют от жизни и чего-то иного, и изменяют ей с поэзией - ибо жизнь совсем не нуждается в поэзии. "Есть в поэзии нечто от смерти, а точнее - совсем не для жизни...".

А. ???Но ведь именно это преодоление привычного склонения перед жизнью, нет не жизнью, существованием, и поднимает над обыденностью этого существования (доходящего иногда до мерзостной обыденности)? И именно оно не позволяет смиряться (а не объяснять всё вынужденной реакцией - мол, как они ко мне, так и я к ним!) с хамством и жестокостью, и с самодемонстрацией, доходящей до сладострастного обнажения гнойных язв, и с самоудовлетворением за счет попирания всего и вся. Разве не так?

Р. !!!Да, поэт требует большего - но поднимается ли он над жизнью? - "Среди людей ничтожных света быть может всех ничтожней он...". Самодемонстрацией - поэты и есть истинные стриптизеры - выставляющие на весь свет свои задницы и прочие прибамбасы, свои комплексы беды и обиды. И не избавляет способность написать стишок от хамства. Да и вообще ни от чего не спасает. Поэзия еще не поднялась до своего истинного уровня . "Поэзия на уровне религии...". Поэзия еще не стала преобразовывать человека. "Отмирающий орган поэзии" - это сигнал неиспользованной возможности заложенной в человеке, не использованности настоящей мощи заложенной в поэзии. Способности менять жизнь - ведь все величайшие религии - это плоды поэтов. Но это дела далекого прошлого - что сейчас? Поэзия вымирает, опускается до исключительно попсы - она прогибается под жизнью и поэты сейчас в большинстве своем без "органа поэзии", зато со всеми полагающимися человеку органами, - в том числе животом, который хочет кушать. Мы все где-то подсознательно чувствует, чем может быть поэзия, но никто уже не может поднять ее до этого уровня. Мы все ждем нового гения, уровня выше Пушкина, уровня Христа или Магамета - для нового писания.

А. ???Что - Поэзия? Кто - Поэт? Неужели мы так наивны, чтобы полагать, что нет ответа на этот вопрос? И ответ есть, и отвечающие есть. Но - слова, слова, слова.... Слова о словах! Почему же так ранят они?
И почему так рвется из груди сердце, исходя слезами и гневом, а в мозгу засела мысль - кто, как не я? Кто, как не я, объясню вам всем, что есть истина, а что ложь! Разве не подпишется под этими словами каждый первый из нас всех, читающих эти строки? Из тех, кто проживает здесь и одновременно проживает там - за границами этих экранов. И где он реальнее? Где он настоящнее?

Р. !!!Именно потому, что мы все рвемся объяснять, что такое истина, и возникает этот сумбур и ссоры - моя истина иная чем у *** (Я думаю, имя в данном контексте - не главное. Это замечание - единственное вмешательство Автора в данный текст). Никто из нас еще не открыл в поэзии ничего, чтоб так задирать нос, чтоб зваться поэтом, но мы все присвоили себе это звание заочно - сами себе ничем, не доказав - ну разве что десятком хороших стихов - что мы поэты. Да ведь все это - мелочь. Не поэтами бы нам себя вообразить, а его предвестниками. Мы все готовим путь этому поэту - и его нельзя будет не заметить. Почему я говорю о новом писании? Да потому что только книга уровня Библии или Корана сможет изменить человека - при всем упадничестве нынешнего христианства нельзя не отрицать, что христианин видит мир не так как язычник - а человек, который видит мир иначе - это иной - даже физически человек. Ведь тот, кто видит плохо - падает чаще и на лбу у него образуется мозоль от постоянных шишек. Омоновцы разбивают о голову бутылку - их череп толще, чем у обычного человека - но его толщина достигается за счет ущемления мозга.

А. ???А быть может все-таки это, ЭТО неназываемое!, всего лишь пытается выразить себя через нас? Мы лишь зеркало, мы лишь рука, пальцы, в которые вкладывается перо и нам диктуются слова оттуда. Оттуда? Где эта туманная страна Оз? Где эти лунные дорожки, по которым бежит Фрези Грант? Где эти колокольчики, веселым звоном будящие маленьких человечков в кукольной стране?....

Р. !!!Вот в том то и дело - что все мы - не видим ничего - мы гадаем, фантазируем - но того, кто видит нет среди нас. Мы все думаем, жаждем узнать - что там? Есть ли там? И - ничего. В стихах мы постоянно говорим о том мире - но все мы лжецы - того, кто увидел бы тот мир мы бы все сразу узнали. Должны были узнать. Поэт - это тот кто должен вглядываться, пусть и гадать - но кто-то же увидит. Уведет.

А. ???Есть поэты слышащие, есть поэты видящие.
Поэты - композиторы, поэты - художники.
Поэты - говорящие и поэты - рисующие.

Р. !!!Где эти поэты? Мы все об одном. Нет его среди нас.
Видимо так...

А. ???Иначе просто невозможно понять!
Поэты, говорящие нам - Смотри! Смотри моими глазами!
Услышь мои слова, услышь мои песни! Услышь!
Я кричу для... я кричу ради... я кричу, потому что не могу не кричать!
Я готов отдать всего себя, чтобы быть услышанным и понятым!
Я готов рыдать, упав перед вами на колени, но только в том случае, если я вижу ответное дрожание ваших губ и мокрый блеск ваших глаз! Я живу этим и дышу, и снова и снова готов кричать о мире, о тайне бытия, о неуемной жажде жизни, о непонимании и пророчествах. Услышьте меня! Пожалуйста! (И чем пронзительнее просьба, тем более отчаяннее слова!)

Р. !!!Вот в том-то и дело - опять крик - все хотят быть услышанными, но в своей детской (вот он детский взгляд, воспеваемый Вами) близорукости - не понимают, что сказать- то и нечего. НЕТ ничего нового. Что толку переливать из пустого в порожнего тысячи любовей. Ну сколько можно об одном и том же? Да, я научился писать стихи. Я напрягаю свой голосовой аппарат, чтоб произнести величайший стих - но молчание - мне нечего сказать. Я хочу сказать Вам об ином мире - о том, что будет действительно важно, но - что лгать - не видел я ничего такого - не было никаких прозрений и не было видений - я пуст и сказать мне нечего - кроме разве что очередной раз написать об ином мире типа: там небо иное, и выше и ближе, там люди не воздухом - нежностью дышат... - И прочий известный бред. Нужно сначала увидеть - а потом браться за перо. Я предпочел бы сдвинуться, свихнуться - но увидеть иное - но я здоров -пока? - и лишен всяких шизофренических видений. И самая моя большая шизофрения, это мечта однажды все это увидеть - тот мир - и рассказать об этом. "Я культивирую безумие..."

А. ???Они - Поэты, приходящие в этот мир, мир безмолвия, мир облаков, мир волн, мир скал! Поэты, берущие в руки кисть и рисующие! Слова внутри них! Слова в их душах! И странен перевод этих слов на наш язык! И странна их печальная судьба. Они чужие! Чужие - для тех, кто вокруг, чужие для самих себя в тот самый момент, когда в их душах поселяется свет и образ, и под их кистью рождается вязь слов, которая похожа на картины, написанные не в этом мире!

Р. !!!Мы все уловили этот образ - каким он должен быть - поэт - мечтательный взгляд, одиночество - и лира в руках. Внешнее скопировать смогли - а до внутреннего - главного - никто не дорос - потому что, скорее всего, это нельзя вырастить. Это должно родиться вместе с тобой - как некая генная мутация - вот родиться тот, кто будет видеть иной мир. Должно же это однажды произойти - если тот мир есть. Но то, что до сих пор никто не увидел, только лишний камень в наш огород - или мы плохи, или нет там ничего.
А. ???Отчетливость слов, отчетливость слёз, отчетливость мысли и языка.
Материнский язык - что может быть понятнее и проще в своей святой простоте?

Р. !!!Поэт - это тот, кто показывает язык. В двух смыслах - как показывает его ребенок - мол, вот вам! И вот вам - язык - новый. Поэт - это главный двигатель эволюции языка. Может мы потому и не видим ничего - потому что нет еще слов, чтоб высказать. Наоборот? Нет. Сначала появляются слова - а потом уже вещи. Нет ничего грустней и бесполезней поэта, говорящего языком своей матери!!! Значит, ничего он и не понял и не сделал и звание поэта присвоил себе незаслуженно. Поэт - это говорит иначе, он всматривается хотя бы в себя и понимает, что вот это, вот - ЭТО - никак не выразить язык матери - он мучается и рождает нечто новое. Именно эта потребность высказать - то, что никто еще не говорил и будет двигать вперед речь. Для описания большинства чувств - любовей и прочего слова уже есть - и поэтому вряд ли здесь возможен прорыв языка вперед. Новые слова растут на новых полях.

А. ???Поэзия не ищет имён, не ищет пурпурных плащей Прокуратора и власяницы страдающего на кресте. Она сама и крест, и свет, она сама - и жизнь и смерть. Она - над! Она - в! Она как солнце, которое не перестает быть солнцем ни в хмурые и промозглые осенние утра, ни в короткие завьюженные зимние дни, ни в плачущие ранние сумерки весенних оттепелей. Но каким ослепительным и обжигающим оно может быть, когда путник остаётся одинок в пустыне непонимания самого же себя!

Р.  !!!Да в том то и беда, что в большинстве своем поэзия вообще ничего не ищет - самый тяжелый труд нынешнего поэта это поиск рифмы к слову "любовь" - то чем сейчас занимаются - раньше это называлось "секс". Кто не пишет о любви и сексе - тот останется без читателей, потому что философия уже всем надоела - да ведь надоела она именно по причине эфемерности, неосязаемости - только слова, что от них толку? А вот секс - он да, он реален. Кто придумает такую философию, чтоб она ощущалась реальней, необходимей секса? Крест - да кто ж об этом думает - все ждут Нобелевскую премию , а не крест - побойтесь бога. Что ж столько мазохистов?

А. ???Мятущийся дух Демона. Мессианство. Если не я, то кто же? Кто же?
Мне приказано, на меня возложено, мне предначертано! Раздавать!
Расчищать! Отделять!
А если ошибка? Сомнение - сочувствие, так ли оно нелепо и бесполезно?

Р. !!!Да в том то и дело, что сомнения от - реального ощущения мелочности себя и сделанного - так-то оно и есть на самом деле. Кто сделал НЕЧТО, тот не усомнится, а кто занимается разливом воды по избитым размерам и рифмам, обречен сомневаться, да ведь большинство и не сомневается, - пишут по стиху в день - и сразу в печать. Мессианство - вот оно - все кругом гении - десять стихов написано - сто - триста - все гении. А что нового? Хоть бы рифму новую кто придумал. Ну нет ее в русском языке - любовь-морковь. Нужно новое слово придумать. Например, вербовь. Ну естественно, Ворд подчеркивает - ему-то откуда такое слово знать? Я еще сам не придумал, что оно значит. Что-то в нем от веры, вербы и вербовки. Так и запишем - вербовь - вера в возможность общения человека с деревьями, способность получать от них информацию. Дарю вам, люди - пользуйтесь. Слово я придумал - теперь попробуйте получить от дерева информацию. Все видели годовые кольца деревьев - чем не компакт диск. Очевидно, что как-то можно этот диск прослушать. Что услышит человек? УУУ. Интересно. Ну ладно, это я увлекся. Не можете слово придумать - придумайте новый закон рифмовки. Или вообще нечто вместо рифмы. Ведь никто не скован - да что-то не видно Колумбов в стихосложенческом море. Все открыто - нет белых пятен. Ямб да хорей, заместо морей.

А. ???"Несказанное чудо стиха и строки".
Слова, уже не принадлежащие кому-то одному. Слова, ушедшие в пространство.
Слова, услышанные в "сокровенном экстазе". Услышанные от....!

Р. !!!Да нет там слов услышанных от - разве что живот у кого-то забурлил, или где в другом месте зачесалось. Мы все еще слишком человеки - и стихи наши такие же. Потому что мы хотим быть понятными, понятыми, восхваляемыми. А что получит тот, кто скажет о новом да еще по-новому? Одни шишки и именно непонимание и одиночество. Кто этого хочет? Да никто! Понимания хочу - и говорю поэтому вашими же словами о ваших же проблемах - и пишут в рецензиях  - «как  мне понятны ваши переживания, как это мне близко - я тоже это пережил - вот как я об этом написал».

А. ???Ругать можно, ругаться... - а стоит ли?...
Спасибо - Поэтам! За - Поэзию!
И - читателям тоже!

Р. !!!Читатели уже рты открыли - лей нам нектар, поэт, да амброзию. Спрос рождает предложение - и льют им амброзию да нектар. И все довольны. Одни - читатели, другие - поэты. Все довольны. Но нет ни Поэта, ни Читателя...

<Дмитрий Дрозд> - 2004/06/13 03:05 •