Бред!

Есть приятное в том, чтобы ездить по чужим городам.
Продавать пылесосы, делать деньги и класть их
кому-то в карман.
Корабельные крысы бегут, потому что любят жить.
Игроки умирают, потому что им нечем покрыть.
Кто-то закутан в шелка, кто-то в бронежилет.
Обними меня и шепни: «Прощай, мой бред!»
Это мой бред!
Расскажите, кто пишет мне социальный стих,
Объясните мне, почему Rock’N’Roll затих.
Пропой на рассвете мне, иволга, и замри,
Пропей все чужие деньги, мой друг, а потом умри.
Каждое утро я слышу шелест свежих газет.
Ударь меня по лицу и скажи: «Уйди, мой бред!»
Это мой бред!
Кто-то закончил, как мог, кто-то влюбился вновь.
Яд гарантировал жизнь, он выгнал из тела боль.
Застывший взгляд на стекле, печаль на моем лице
Где тот художник, что пишет портреты на сером жизни холсте.
Так я живу своей жизнью уже два десятка лет.
Убей меня и крикни: «Умри, мой бред!»
Я больше тебя никогда не увижу, Прощай!