Другая улица

Кровавый закат возвестил миру смерть,
Смерть того, кто лежит на асфальте.
Нет, он не пьян - лицо  словно медь,
И просьба в глазах: "Жизнь оставьте!"

Минуту назад он по улице шел
Весь полный в мечтах о высоком.
Мечтал о любви, мечтал об ином,
Мечтал... И упал перед стоком.

Хлестала из бока горячая кровь,
А рядом лежал чей-то нож.
И кончилась жизнь, прокатила любовь,
А был ведь так мил и пригож!

Кто же сделал все это? Хороший вопрос.
Но кое-кто скажет вам больше...
Он - жертва Детей... И с их матери спрос,
Но улица вряд ли поможет...

Ведь ей наплевать на тебя и на всех,
Наплевать на детей, что растила...
И смерть в переулке поднимет на смех.
Что смерть ей? Она ж не убила!

Никто и не знает, каков все же счет
Всех тех, кто забыт был когда-то.
Мы ищем маньяков. Зачем? Даже черт
Вам скажет: "Она виновата".

Но правда не там, где хотим мы искать.
Она - наш и профиль, и фас.
Создать да разрушить... И снова создать?
Не стоит. Начать надо с нас.

(С) Рудди, 11.06.04