Театр

Лёд покрыл улицу.
Скользко.
Падаю, чертыхаясь,
Раз двадцать.
А все куда-то спешат,
Их много, людей;
Сколько?
Пересчитать догадаться.
…Вдруг небо кружится;
Шлёпнулся.
На меня катит, как глобус,
Громадный, как снизу кажется,
Бело-зелёный.
Автобус.
Как слон трубит; тяжеленный;
Фарою мне мигает,
Хочет убрать с дороги;
А я лежу, как полено,
Не двигаясь, не вставая;
Смотрю, как колёса катятся,
Слушаю вопли тревоги.
А выше, где стены прозрачные,
Я вижу глаза.
Многоцветные.
Размазанные по стёклам.
За проезд заплатившие,
Сразу ставшие бедными.
Они, удивляясь крику слона,
Ищут что-то.
Находят меня.
Жаждут крови.
Ждут, инквизиторы,
Как зрители в первом ряду;
Хмурят брови.
Меня уж простите вы,
Но я со сцены уйду;
Хотите ли – не хотите ли,
Своею тропинкой пойду…
…А тем временем,
На дороге,
Как в пространстве блуждающий
Фобос –
это чей-то по-моему спутник, -
- или в Гоби засушливой путник,
По пустой сцене ходит
Автобус,
Променявший колёса
На ноги.