Не в моей крови пряди спутались
Не в твоей руке меч-кладинец.
И бегут, друг о друга стукаясь,
Пилигримы как стадо овец.
И вдали за холмами красными
Не вчерашнее солнце встаёт.
Голосами нездешне-ясными
Эхо тихо в дорогу зовёт.
Тенью прошлого кони скачут,
Со слезами мешается пыль.
И в ушах то стонет, то плачет.
И упавшего чешет ковыль…
Не в моей крови пряди спутались,
Не в твоей руке меч-кладинец.
Потеплее в мысли укутаюсь
И уже проснусь наконец.
11.06.04
Не в моей крови пряди спутались...
© Copyright: Трюфка, 2004
Свидетельство о публикации №104061101422
Свидетельство о публикации №104061101422
Рецензии