Порок

Мысли путаются, слышишь?
Как шагаешь по Земле.
Как шаги твоих пристрастий
Растворяют свет во мгле.
Ты думаешь ты совершенен?
Ты думаешь ты можешь все?
А как же  те,  кто в прегрешеньях,
Смогли увидеть образ твой.
А если их не единицы,
А если целый миллион,
Как думаешь сразишься,
Иль пропадешь со слабою душой?
Нет, ты сможешь с ними биться.
Твоя природа такова.
Но вот сможешь ли добиться,
Что бы  любили лишь тебя?
Нельзя все строить на тщеславье,
Нельзя пренебрегать мечтой,
Тех с кем хочешь ты скрепится,
Печатью власти. Ты - сотворенный тьмой.
Она твоя единственная совесть,
Твоя единственная страсть.
Но разгони ее немного
И ты увидишь власть,
Которая лишь в миллионах,
Но без которой нету дней.
Дней твоего великого всевластья,
Дней твоих смертей.
Останется лишь поклонится,
И уйти туда с тоской,
Куда заслужен ты стремится,
Владыка с черною душой.

P.S.
Мы и есть Порок нашей жизни, если бы мы об этом меньше думали – все бы было совсем иначе.