янеправильныйхудожник

Я неправильный художник все так говорят.
Каждый раз, когда рисую, что-то да не то.
Слишком много мелких черт – их не удержит взгляд.
Стерта перспектива или краски все не в тон.
Только она цветет.
Сирень за моим окном.
С каждым моим холстом
не отцветает.
Я неправильный писатель это знают все.
Книг моих нет в магазинах, что бы ни писал.
Ни о мире, ни о вере, повести, эссе,
ни один издатель, к счастью, их не издавал.
Только она поет.
Птица из моих снов,
поет, пока я пишу,
и песни эти счастье.
Музыкант с короткой стрижкой джинсы без прорех.
Все кто видел мои струны, знают, о чем я.
Если б смог я пел бы вечно просто так для всех.
Жизнь рассудит как все будет, а я сам себе судья…
Только бы было так:
лишь я и моя любовь
и мир весь споет со мной
об этом счастье..

Ласковый мой ДрДом,
и звон колокольчиков,
канатоходца стон
мне часто снится.
Просто мы все живем.
И прячем в глазах свой свет
Но мало кто выбрать смог
не жить – светиться…