Сто одиннадцать

сегодня я посмотрел на солнце, оно было ярким и грело лучами
Своей доброты, так спасая меня от печали, пришедшей в мой сон.

И жаль, что лишь утро разбудит ночами, бросая в глаза мои лунную пыль
где любовь, где же радуга, где едят килограммами соль - я спросил у себя и уснул.

И как раненый в грудь серебристой струной, я стонал и ревел и не видел свой путь,
Интернет мне сказал, что любви уже нет и она умерла, я не верил, шепча
в тишине, напевая с надеждой и верой в себя это странное слово, в бреду повторяя:
"жуть..."

А когда пришло утро, то оно не застало мою душу в постели, ведь она улетала,
ранней птицей туда, где расстаят снега, и туда, где любовь поднимала меня
В облака, я кричу ей в догонку "вернись!", а она мне "пока...", а она мне "проснись..."
Я не слышу ее сквозь рыданья и слезы, касаясь печалью окна.

Но окно только смотрит и всего лишь молчит, не давая мне спать, забирая ключи
от весеннего счастья, я проснусь от любви в ожиданье дождя, может быть от тебя
и не дам отмахнуться обычной улыбкой "прости..."

Разбежавшись и прыгнув, я раскрою себя на листе странных строк, улетающих прочь
от безумной тоски и от странной любви превратившихся в пластик раскрашенных лиц.

Может быть упаду, взгляд направив наверх, а не вниз, улетев за душой, без реприз
повторяя опять безнадежно упрямо слова...