Прости
Я назвала чужого сына.
За то, что боль невыносима,
Но мы ее в себе храним.
За то, что кисть твою в бреду
Сжимала пальцами до дрожи.
За то, что я по бездорожью
Теперь не за тобой иду.
За то, что я в чужом дому
Чужим теплом была согрета.
За то, что все мои секреты
Тебе известны одному –
Прости.
Свидетельство о публикации №104060800102