Письмо

Пишу из Кракова, живу на Францисканской,
флажками праздника листва повисла
или несется в быстром польском танце,
а я гуляю каждый день вдоль Вислы,
зеленой, серебристой и холодной,
глотающей облатку солнца тихо,
вино тумана пьющей... Ветер. Лодки.
Театр - осень. Где здесь вход, где выход?
А пани Бомбелевска поит чаем,
глядит на музыкальную открытку
от сына, Бомбелевска все скучает
и рада гостье: "Жить одной - вот пытка"
Бормочет пани:"Матка, Матка Боска..."
Мария со стены на нас взирает...
Ты за меня совсем не беспокойся,
здесь тихо, здесь любая боль стихает.
Ну что еще? Стоит все так же Вавель,
сон королей храня достойно, строго,
в костелах мессы утром славят Бога,
ко мне влетает пенье из-за ставен.
Дух католичества так холоден, и ближе
к народу церковь, проще все, эстрадней,
да вот орган приподнимает нАд ней
все выше... Там уж запредельность дышет.
А человеческой любви больной дыханье
покажется и сбивчивым, и слабым,
и можно дальше жить...