Болельня

Скомканным тельцем
вжавшись в пространство тахты
дышу
бледно-бескровная я.
Волосы
вороньим гнездом,
темной тучей
опоясали голову,
обвили плечи.
 
Я знаю,
на улице
солнечно.
И воздух пахнет корицей.
А, может быть,
свежими булками
и убежавшим кофе.

Я маленькая,
ломкая.
Харкаю душу
в носовой платок
бумажный
одноразовый.
Мне –
все колется,
все мешает.
Отныне улица пахнет газом,
выхлопами
бесчисленных
лошадиных сил.
Я это чувствую.
Внешний мир
проникает ко мне
даже
через закрытую форточку.

Холодно в комнате.
Кашляю.
Кутаюсь
в айсберг жилетки белой.
Носков шерстяных,
одеял,
разноцветных таблеток –
горы
и горсти.

Телефон увял
от недостатка центов
на мобильном счете.
Значит,
не к кому плакать.

Щель
под дверью закрытой
раззявилась
черным тоннелем
метроподобным.
Я могу
проскользнуть туда,
просочиться.
Только бесцельно блуждать
в не знакомом
подобии этого мира
как-то не хочется.
Не то настроение.

Солнце и холодно.
Надо же –
выдалось лето!
Сковано горло.
И насморк.
Тело
впиталось в тахту.

Вспомнить бы запахи –
наряды вчерашнего воздуха.
Кажется,
пахло котлетами…