Вы неба не видели чистого?
Вершины холма каменистого?
А, Вы, не летали с птицами?
Замучались с бытом, да с больницами?
Гуляли в чистом поле ли?
Вдыхая аромат цветов,
И если да, то были ли
Свидетелем своих же снов?
Гуляем только мы во сне,
А так, по сути, все на дне,
На дне своих проблем,
Неправильных во всем систем.
Что сон – не реальность,
Не каждый признает,
Что сон – это смерть,
Не скажет никто.
Все спят, никто не знает,
Что только, кто летает,
Уверенность в себе найдет,
В десятку жизни попадет.
Сон
© Copyright: Вильгельм Варкентин, 2004
Свидетельство о публикации №104060400829
Свидетельство о публикации №104060400829
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.