Он рано встал...

Он рано встал, он вышел на порог,
Поежился от утренней прохлады.
На завтрак – простокваша и творог,
На вишне – птичка, ввысь летят рулады,
Что только ей одной под силу спеть.
На землю солнце проливает медь.

Он сел за круг, он глину размягчил,
Из серого небытия сырого
Он создал поместительный кувшин
И оценил свою работу строго.
В зените солнце вертится блином
И душу обретает глины ком.

Для монастырских богоравных вин,
Для солнца, запечатанного в бочку,
Кувшин один. Для молока кувшин
Второй, а третий – для цветочков,
Которые соседская Аннета
Сбирает посреди полей и лета.

Вечерний дух реки и резеды
Ему велел заканчивать работу.
Он съел горбушку, он испил воды,
Он снял рубаху, мокрую от пота.
В его ночных виденьях пляшет круг
И глину покоряет пара рук.

Луна глядит в окошко мастерской,
Сочтя посуду, созданную за день,
Смеется и серебряной рукой
Бока крутые холодит и гладит.
Он спит, луна глядит, вздыхает глина
В большом тазу, щебечет за овином
Соловушка, покоен мир ночной.