Идёт по улице поэт...
За ним крадётся мир беззубый,
Своею прозой зримой, грубой
Ему пророча сотни бед,
А он от мира отрешённый
Не замечая прозы той
Своею рифмою хмельной
Почти летит завороженный
Нам недоступной красотой –
Весной, в самом нём заключённой,
Весной, рождающей полёт.
По улице поэт идёт
Мирской, но в небо устремлённый…
Свидетельство о публикации №104060100525