Но нет меня. Есть тело, есть поэт,
Есть гражданин и просто милый мальчик.
С самим собой то Гамлет, то Лаэрт,
Я до сих пор для смерти не заманчив.
Но нет меня, живущего в живом.
Есть снег, есть лист, ржавеющий под снегом,
Есть дом, с трудом вмещающий содом
Друзей и книг, с их памятью и смехом.
Но нет меня. Трепещущий туман
Пересекаю маршем деревянным,
Целую в лоб и говорю: “Зима… “,
И спать ложусь и просыпаюсь рано.
Но нет меня. Я умер. Я живу.
В другом конце расплывчатой палитры.
А впереди дорога и триумф.
А значит бег и ранние молитвы.
Но нет меняю. В больничном фонаре,
Перегорев, равняюсь с проводами.
И двор, и сад, и нас не при дворе
Через стеклянный панцирь наблюдаю.
Там нет меня, всем опытом, всем дном,
А из щелей не высосать восторга.
Ну что ж, представь, что ты сукно,
А бесконечность въедлива, как хлорка.
Познай меня...
© Copyright: Битл, 2004
Свидетельство о публикации №104060101313
Свидетельство о публикации №104060101313
Рецензии