Альбатрос или Нетрудно стать Поэтом, труднее ритмика Боли или ре

                Необходимый эпиграф

                «Когда в морском пути тоска грызёт матросов
                Они, досужий час желая скоротать
                Беспечных ловят птиц, огромных альбатросов
                Которые суда так любят провожать

                Поэт, вот образ твой… Ты так же, без усилья
                Летаешь в облаках средь молний и громов
                Но исполинские тебе мешают крылья
                Внизу ходить… В толпе… Средь шиканья глупцов».

                Ш. Бодлер. «Альбатрос»




Нетрудно стать Поэтом,
Труднее им остаться
Когда боль души
Перестаёт быть стимулятором
С маху бьющим по сердцу
И высекающим брызги искренности
Радость которых
Искупает любую боль…

И вот, ты начинаешь бояться
Боли душевной пуще боли телесной
И ты ищешь «удобное» и «понятное»
И перестаёшь быть собой…

И становишься тем, кому безопасно.
Ты теряешь лёгкость,
Получив взамен неуклюжую угловатость

Ты испытываешь боль и причиняешь боль
Ты страдаешь, но… это только придаёт
Тебе чувство значимости, и не более…

Ведь что такоё эти привычные болячки
По сравнению с той Болью,
Которая побудила тебя писАть,
Прикоснувшись к натянутым нервам
Оголёнными строчками
Которые написал Поэт,
Которого ты уже не сможешь догнать
Если захочешь заглянуть в глаза.

А твои раны учат уже только одному – молчанию…

И ты убеждаешь себя, что так и надо,
Что твоя неуклюжесть и угловатость –
Признак Гения
И призываешь в свидетели Бодлера
И воображаешь, что ты альбатрос,
И ты ещё полетишь.

А в глубине души знаешь,
Что не взлетишь уже никогда…
И что ты уже не хочешь летать…

Но это неправда.

Ты ещё полетишь,

Когда вновь сможешь

Не прятаться от Боли, восклицая –
Не трогайте меня! Я боюсь!

Когда ты вновь станешь

Отчаянно беззащитным
Догадавшись, что в себе
Ты так долго защищал.

И когда ты наконец поймёшь
Что ты хотел,
                хочешь,
                и будешь хотеть летать,
Что воздух и огонь – твоя стихия,
И что ты сам лишил себя Неба…

И что именно по нему ты тоскуешь,
Превращая жизнь свою и близких
В преддверие Ада
Мучая себя и их,
Как будто пытаясь искупить вину…

Не прячься в тёмном углу, уродец –
Это не горб, это – Крылья.
И они всегда с тобой.

Да, когда ты расправишь их,
Они окажутся слабыми и ветхими
И над тобой будут смеяться
И показывать пальцем.

А когда ты попытаешься взлететь –
На тебя навалится тяжесть расплаты
За всё, что ты совершил, живя без Неба.

И сразу ты не взлетишь.
Но таков Путь.

Ты можешь свернуть,
Но твоё право – идти дальше
И ты знаешь это…

А чтобы тебе было легче сделать выбор
Я приоткрою тебе тайну
Которую кто-то пишет облаками на синем
И морозными узорами на стекле…

Я намекну тебе, что ждёт тебя впереди,
Какая встреча служит первой наградой решившемуся…
Ты готов? Слушай:

Ты встретишь то, что побудило тебя стать Поэтом,
То что ты называл Болью,
И начнёшь… только начнёшь понимать,
что Это на самом деле….

Лети!