Их вкус

В неторопливости секунд, поры вечерней, словно шаг,
Того, кто знает больше нас… И потому, полночный мрак
Так не торопится шагнуть через порог, вползти в углы
И затаиться там… И звон!.. почти весомой тишины,
Как-будто маятник часов: туда… сюда… над головой.
А может… палача топор, что примеряется?.. Не мной
Она вновь призвана. Не мне её как гостью принимать…
Без стука… зова… Так всегда она приходит, словно тать…
… Не зря я рыжих не любил. Не порастратил ничего
Из меры нежности для той, что частью сердца моего.
Что чем-то большим, чем судьба, шагнула в жизнь, забрав её…
Не отводи глаза от строк: вся нежность в них!.. есть суть – моё.
И не лукавь… ни пред собой, ни предо мной – всё это ты:
И боль, и нежность, и любовь!.. И оба – часть одной судьбы…
… И будет больно, как уйду, коль так случится… Не читал
Я книги Судеб до конца… Бог никому не разрешал
Узнать всю правду… Тишине, быть может, ведома она.
Да только знаешь… промолчит. На то Она и тишина…
… Теперь усни. Пусть сны твои не потревожатся ничем…
А я склонюсь – поцеловать губ уголок… Забыл совсем
Их вкус… В тех жизнях был он мой, а в этой… Ладно, засыпай…
Дорог неведом нам конец, хотя у каждой… где-то край…