Мой Поэт

У поэта нет отрады,
Только ночи на пролет,
Не боится он каскады,
Тихо пишет и живет.
Наливает он в стаканчик,
Старый символ глубины,
Сядет тихо на диванчик,
Голос строгий тишины.
Муза, верная подруга,
Нет улыбки на устах,
Сила замкнутого круга,
Все живет в его мозгах.
Как теперь писать - об этом,
Если это - как пустяк,
Как же жить теперь поэтам,
Если скажут: что голяк.
Пусто, грустно, но душевно,
Что творишь не для кого.
Может быть, потом, наверно,
Будет ясно для чего.
Вновь укрытый, снова думой,
Держит судорожно перо,
Восхищаясь Музой юной,
Все поглядывал в окно.
Ждал, восхода, там заката,
На заре сменив листок,
Для него увы зарплата,
Стоит меньше новых строк.
Есть чуть хлеба,
Да и  яйца будут  в прок,
Для поэта - пища с неба,
Не приходит правда в срок!
Все кричат: лентяй, бездельник,
Нарастил б уж детей,
Каждый будний понедельник,
Как один из старых дней.
Время встало, встали стрелки,
Он заснул, перо упало,
Два желтка в слепой тарелке,
Соли видно было мало.
Поменялись сразу слоги,
Стихли шепот и молчанье,
Не шевелятся и ноги,
В нервно-мысленном качанье.

Бесконечность со знаком минус – это безумие, в отсутствии всякой разницы.