Горе Акмеиста

Красота ради самой красоты
Уходящие время поэта,
Те садовники, чьи цветы,
Не боялись холодного ветра.
Да и сколько теперь их осталось,
Этих лириков наших эпох,
Все запачкалось, измаралось,
Безысходности проситься вздох.
Современный творец как остывший,
А в могилах еще горячо,
Это новый о старом забывший,
Все плюется через плече.
Посмотрю я на Блока печально,
Прочитаю из Бродского стих,
И Некрасов писал изначально,
Что искусства голос утих.
Видно все эти новые рифмы,
Отражают прогресса мотив,
Запоздалые к празднику нимфы,
 Впали в сон или пассив.
Не приходят, бояться и музы,
Изнасиловать их норовят,
Что за стиль, сплошные конфузы,
Тут и там, все подряд.
Я ведь тоже пишу как калека,
Разрывая слога, тут и там,
Но люблю я из пошлого века,
Сотворить я хочу что-то сам.
Вот опять не найти вдохновенья,
В голове как построить дом,
Выпил горького сновидения,
С полки взял старый том.
Полистал, отыскал две строчки,
Так на сердце стало легко,
Дописать бы и мне до точки,
Только видимо не дано.