Не чувствуя плодов ушедших лет,
Устав от вечной тягости дорог,
К виску приставив молча пистолет,
Ты тихо нажимаешь на курок.
С каким-то идиотским торжеством
Отчаянная боль пронзает плоть.
Рука ещё сжимает липкий ствол,
Пытаясь руку смерти побороть.
Ты слышишь до сих пор неясный стук;
Ты ценишь жизнь и тяготы дорог:
Ты помнишь только прелесть этих мук,
Любовь сполна вложив в последний вздох.
P.S.
Слепая мгла укрыла облака.
Остался на земле нечёткий след.
Жизнь коротка, дорога нелегка,
Тебя здесь нет. Но и меня здесь нет.
Не чувствуя плодов ушедших лет...
© Copyright: Андрей Блинов, 2004
Свидетельство о публикации №104052801004
Свидетельство о публикации №104052801004
Рецензии