они приходят...

 они приходят - ниоткуда,
 они уходят - в никуда,
 они пронзают нас как чудо,
 ни объяснить ни разгадать.
  они срывают нас средь ночи
  или накатят в спешке дня
  внутри, в крови, они нас точат,
  пророчат: выслушай меня!
 и миражи вдруг станут явью,
 мечта ластится как щенок.
 переливаются, сияют
 созвучия хрустальных нот.
  хмельной восторг нам лижет лица,
  душа предчувствием полна
  и паруса, как крылья птицы,
  сметают пену с буруна.
   
 игра в слова... чухня. банальность.
 мир - бочка гноя и дерьма.
 чечня, чернобыль - вот реальность.
 а вам нет горя... от ума?
  игра? а жизнь - проходит мимо?
  не  знаю, чей пейзаж верней.
  мы лишь смываем корку грима
  и обнажаем суть вещей.
 а суть проста и гениальна:
 любовь, одна любовь родит!
 а ненависть, как ни печально,
 всегда калечит и крушит.
  они сильны как две богини.
  их прихожан не перечесть.
  с языческих времен, поныне...
  мы служим им, что есть то есть.
 и проклиная мир наш сущный
 крича о подлости людей,
 калечим мы свои же души!
 кому от этого теплей?

 стихи приходят - ниоткуда.
 мы все лишь их проводники.
 они вино. мы лишь сосуды.
 но до чего ж они близки!