К. Т

На кирпичных стенах,
на тетрадных листах,
в женских романах,..
и на словах.
Как вкус мороженого
на устах,
на устах.
Как весна.
В быт многострадальный
вошла она.
Предчувствие мучает
и гложет меня,
совесть съедает,
пожирает меня,
в песнях я слышу
отголоски тех лет,
когда бы жить хотел,
но я не сдаюсь,
я не мирюсь -
все, о чем я мечтаю,
у меня уже есть.
И было всегда.
Шелест дождя,
капли в лицо,
окрапляют пиджак
заподлицо.
И я удручен
событием дня,
такое несчастье
случилось со мной,
постигло меня.
Ерунда.
Отменную возможность
я упустил
признаться тебе,
что я люблю тебя.
Я вижу мираж
в пустыне себя,
где ходят караваны
туда-сюда
и священна вода.
Недалеко до нирваны.
Чирикают воробьи
в кронах кленов и берез,
мне безумно везет,
но я идиот -
не мог подарить тебе роз.
Я кретин.
Как ни назови -
все про меня.
До любви не дорос.
Мне твое поведенье
напоминает паззл:
картинки собрал
один к одному,
а получилось что,
не пойму.
Мое поведенье -
тоже игра,
называется прятки,
и в них вода не я.
Раз, два...
Уж не хочешь ли ты
вернуться со мной
обратно в детство?
Уж не думаешь ли
достать это средство?
Ты вроде даешь мне намек,
но намеки я не понимаю,
извини, я не пророк,
или кто там богу внимает.
Сидя на качелях,
смотрю на себя вниз,
в луже я отражаюсь
не весь,
не весть что, поражаюсь,
ты мне ночью приснись!
Хоть на тебя полюбуюсь я,
а то как не пытаюсь
представить образ твой,
темное пятно перед глазами
и больше ничего.
Как грустно, правда?
Любить и не знать,
любим или нет.
Ужель тебе нужен
весомый аргумент
моей к тебе любви?
Ужель выжидаешь,
чтоб первым был именно я?
Скажи мне визави.
 
25. 05. 2004.