Мы

Нам обещали столько событий,
Сколько желали удачи в игре.
Но кто из нас - что? И что из нас выйдет,
Когда выйдут те, кто пригрелся в тебе?
И что мы увидим, когда обернемся?
Кого обвиним, и кто простит нас?
Мы рвемся бежать, но опять слишком поздно.
Клянемся себе уйти в другой раз.
А стены сжимают открытые двери,
Как мы жмем стаканы: до боли в руках.
Печальная истина, в градусах веры,
Нас тянет на дно размышлений. В лучах
Заходящего солнца мы греемся молча,
В кровь губы кусая и пряча глаза.
 Здесь нет ничего, но нам хочется больше.
Но нет никого, кто сказал бы: «Пора».
И нас тащит вперед изученный повод
За поводок – в круг банальных причин:
Всегда быть на взводе, но ближе к народу.
Бить первым, когда ты последний в цепи.
Ах, как все просто и положительно мило:
Ставить на тех, кто знает зачем
И почему мы так жаждем пира
На вечном изломе чумы перемен.
И кто-то из нас становится старше,
А кто-то уходит безнадежным юнцом.
Немые упреки: «Эх, если бы раньше…»
Ответные вздохи: «Вот, если потом…»
На пролетающих птиц мы глядим сверху,
Из окон высотных и статных домов.
И слышится свист. Свист, режущий ветер.
От крыльев…а может быть, от сапогов.
И за все это время мы не привыкли меняться,
Но любим разменивать камни на пыль,
Ушедших вперед, и нашедших для наций
И гордость, и сверхдержавный псалтырь.
Но иногда нам становиться стыдно:
Зализывать раны и слизывать соль,
Смотреть в календарь и затачивать бритвы
На красные даты с черной каймой. 
А вообще, мы дружны и по-своему правы:
Единственный способ здесь выжить – любя.
Но пока ты будешь вспоминать мое имя.
Я успею забыть про тебя.