Как будто не было зимы,
как будто май не брал взаймы
эрекций градусников. Мы
губами ловим на лету
пылинку января – как ту
не пустоту,
не вакуум, а тёплый сон
об удивлении ворон
что кто-то смел не в унисон
их цвету разукрасить землю
раздетым светом. В его пепле
потерян степлер,
крепивший лист зимы к апрелю
скобой мороза и метелью,
а также детской акварелью,
забыв о праве вычитанья,
об отрицаньи отрицанья,
и о мечтаньи –
бесформенном, слегка покатом –
как тень сугроба, виноватом
в том, что порою лишний атом
покой нарушит тихим взрывом,
и будут майские надрывы
бить мимо
сердец и душ, а только – ниже,
и это правильно. Нанижет
он нас как бисер, и запишет
зелёной строчкой шелестящей
рассказ о нас – о тусклой чаще
камней из пращи…
Бисер
© Copyright: Игорь Позняк, 2004
Свидетельство о публикации №104052400455
Свидетельство о публикации №104052400455
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.