Болезнь пустот, заполненных тобой,
На пальцах - лед задушенного крика.
Летать - умеют, правда, не любой
И не всегда... но я уже привыкла.
Болезнь ошибок, сделанных не в такт,
Невовремя придуманных событий -
Я существую, но опять не так,
Как стоит, и боюсь своих открытий.
Болезнь стихов, подсказанных извне,
Легко входяхих в состоянье "клочья"...
Зачем-то проявилось по весне
Уменье тихо выплакаться ночью.
Болезнь шагов по коридору... Но -
Опять не там. Молчание на плечи,
Как шаль. И тишина. И как давно
Мне холодно... но это ведь не лечат...
24.05.2004
Болезнь пустот, заполненных тобой...
© Copyright: Shia, 2004
Свидетельство о публикации №104052401131
Свидетельство о публикации №104052401131
Рецензии