«…И туго забит мой дырявый мешок,
Там хлам, уж наверно, потёрт в порошок…»
Пустынная дорога, закат в лицо,
Последний трактирчик – уж годы назад.
Краснее крови в бутылке винцо –
Обычный, раздавленный в сок, виноград.
Нальём по стаканчику, милый друг?
Или продолжим свой путь вперёд?
Садись на обочину, глянем вокруг;
Дорога? Дорога своя, подождёт.
А после шагнём в путь далёкий опять,
И вновь: шагать, шагать, шагать…
Шагать, шагать, шагать Верному другу во дни печали и радости
© Copyright: Далекий Флот, 2004
Свидетельство о публикации №104052200700
Свидетельство о публикации №104052200700
Рецензии