В хрустальной шкатулке, так изредка виденной ной
Лежит ароматный табак, неподвижно тоскуя,
А на тоненькой полке, венчающей древности хрупкий покой,
Хрустальные томики мною невыпитых книг....
Их пять, и я, как всегда, начала с концом получить не желаю,
И близко, но не вытянешь руку - увы...
И хоть они еле видны, реальность их я замечаю,
За желтыми стенами столько прошлой травы!..
И смерть - это нечто, какое-то грустно-большое,
Оно тихо ждет меня, изредка томно вздыхая,
И жалобно просит ее отпустить до поры...
иди...
А вновь наступающий день -
он с привкусом сока алоэ,
Последнее солнце, запутавшись в ветках, порхает,
Ему не взлететь, и оно ожидает Весны.
Рождественский романс
© Copyright: Новери, 2004
Свидетельство о публикации №104052100714
Свидетельство о публикации №104052100714
Рецензии
