67
На промокшем клочке планеты,
где туман вышивает грусть,
Ваши письма мне пишет Русь.
Я ж пишу лишь скупые ответы.
Безразлично на дождь смотрю,
никого, ничего не люблю.
Я ушёл бы куда-нибудь в горы,
закопался в сырые норы.
Взгляд слепой свой направив ввысь,
никогда не смотрел бы вниз.
Блажь
© Copyright: Прошлогодний Театръ, 2004
Свидетельство о публикации №104052100601
Свидетельство о публикации №104052100601
Рецензии