Загар уезжает назад
как плёнка за толстым стеклом,
бликующим в тёмных глазах.
Яичной от солнца стеной
ты скрыта, как будто бы срыта
с иссохшей ладони судьбы.
Лишь почва загадками быта
твои сохраняет следы
на глине вблизи пустыря.
А та изогнулась волной -
вот так застывают моря;
но воздух струится водой
в плену тепловых колебаний.
И - пусть даже глупо и зря -
ведь ветра слабеет дыханье -
мне видятся брызги дождя
слезами обжёгшихся крыш...
Ты плачешь, а может, смеёшься?
Скорее всего, ты лежишь,
во сне изогнувшись, как кошка...
Тебя поглотили коммуны -
Бетонные соты... Кустов
Здесь тени как руны; как струны
лучи протянулись с листов
небесного ватмана...
* * *
Как будто мы всё ещё спим -
мой полдень и стон в альвеолах;
наверно, сиреневый дым
играет на арфе Эола.
И пять фиолетовых солнц -
по-моему, это фосфены.
И непонимания боль
закатом струится по венам...
***
© Copyright: Николай Прокофьев, 2004
Свидетельство о публикации №104052100211
Свидетельство о публикации №104052100211
Рецензии