Писчей бумаги не хватало,
Когда мыслей было на излов,
Тогда мышление страдало,
Уж слишком много было слов!
Теперь слов мало, зато не все подряд,
Теперь мне можно писать только лучшее.
Я никогда уже не вернусь туда, назад.
Ах, никогда! А мысли врут же ей.
Ей богу, я схожу с ума,
Катушки разогнались,
И пора сносить дома,
В которых мы смеялись...
О чем писать? Ведь выросла уже,
Уже нет тех затрепанных до Бога мыслей.
Я как машина, запертая в гараже –
Становлюсь ржавой, а потом и вовсе кислой.
Порог
© Copyright: Лиз Спрайт, 2004
Свидетельство о публикации №104051901657
Свидетельство о публикации №104051901657
Рецензии