У кого слова возникают правдивые?
Хорошие, добрые, светлые?
Мои слова же ленивые
И от меня самой беглые.
Убежали, пропали, вернулись.
Где-то там на них накричали,
А когда поутру мы проснулись,
То себя не замечали.
Ненужные ведь это побеги,
Крутые вещи, слова…
И я запомню на веки:
У меня СВОЯ голова!
Голова
© Copyright: Лиз Спрайт, 2004
Свидетельство о публикации №104051901617
Свидетельство о публикации №104051901617
Рецензии