Поэт

Милча
Писать – не для души, а ради денег,
Вымучивая из себя слова и рифмы,
Описывать восторженные стены
Вокруг дворцов, моря и злые рифы,

Осознавать – мой дар не для растраты,
Не для бездушных критиков и своры,
И не для праздного любителя  разврата,
Своим мещанством топчущего горы

Мой дар – он светлый луч души в обмане,
В бездушном мире козней и наветов
Я все могу! Погибнуть в океане
И власть имущих растоптать заветы!

Что есть Поэт? Ведь это что-то выше,
Чем подбирающий удачные созвучья
Поэт – есть выстрадавший даже букву,
Принесший волю в дар благополучью!

Что есть Поэт? Вопрос бесспорно сложен
Решите сами, я вам не отвечу!
Поэт! Поэт! Свою воспевший осень!
Поэт, Судьбе своей спеши на встречу!
                17.05.04.


© Copyright: Милча, 2004
Свидетельство о публикации №104051700478
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Милча
Рецензии
Написать рецензию
Другие произведения автора Милча