Она Шорох наивных мыслей

Она тебя любила, она тобой жила,
Над городом парила вновь её душа,
В толпе серой искала милые черты,
Но ещё незнала, что играешь ты…
Она тебя ласала нежным глазами,
И ей ещё казалось, что что-то между вами
Горит, огнём пылая, наивною была.
Доверилась, не зная, и верила словам.
И ей было не важно, с кем ночь проводишь ты,
Ведь ты обнимешь нежно, падаришь ей цветы,
Но правда всёж открылась, обман её убил.
Она слезами мылась, твердила: «…не любил…
Зачем его искала? Зачем его ждала?
Зачем я с ним летала и душу отдала?»
И ей было так больно, за то, что сделал ты.
Слеза текла невольно, разбились все мечты…
И кто теперь узнает, что думает она,
О чём она мечтает, и чья это вина…
Ушла она красиво, тогда в ночную тьму,
Когда сказал ты «мило» : «…тебя я не пойму,
Чего ещё ты хочешь?!» Здесь не её вина.
Зачем над ней хохочешь – беспомощна она…
Ничто кроме печали не ждёт её теперь.
Глаза её кричали, закрыла в сердце дверь.
Никто и не узнает, что с ней произошло.
Она уже не плачет, ведь всё уже прошло.
Нет тех воспоминаний в памяти её…
Нет больше тех страданий, нет боли у неё.
Она живёт в том мире, где сбылись все мечты,
Где счастье больше, шире, где нет таких как ты.
Там в небесах летают души тех людей,
Кто не нашёл ЗДЕСЬ счастья, легко сейчас там ей.
Её не бьётся сердце, и не пылает взгляд.
Она к теде не рвётся, чему ты был не рад…
Нет никаких сомнений… Лежит, уж не дыша,
Она хоть без движений, зато цветёт душа…