Влагалище располагает
к чему-то большему, чем сон.
В него влюблен, она желает,
но не отходит от окон.
Все смотрит, смотрит умиранье
того, что называли летом.
Его выводят на закланье
на пестром. Стоит ли об этом?
Должно быть, да. Так не должно быть!
Казалось, лето будет вечно
и бугорок любви в обновах,
а о печалях нет и речи.
И речка влагою искрится,
в холодной коже зреет нечто,
и вяжет что-то рябь на спицах,
и то вязанье бесконечно.
А мы? Конечней не бывает.
Стареем, думаем и дремлем,
и кто-то это понимает,
и раз в году целует землю.
Пока еще тепло и сухо,
пока еще с тобою вместе,
но с каждым днем все глуше, глухо.
Не слышит ухо злые вести.
Об осени. О расставанье.
О том, что призывает дело.
О деньгах. О непониманье,
что от любви устало тело.
И вот сливаемся с громами,
Ждем молний, приговор исполнить.
Опять прощаемся не сами,
Не полны…
в конце лета
© Copyright: Вадим Вадимыч, 2004
Свидетельство о публикации №104051600548
Свидетельство о публикации №104051600548
Рецензии