Отставной поэт

Не пишутся стихи словами прошлыми
И всё сплошная выдуманность просится…
Как раб строки, эпитетом изношенным
Втыкаю вой в луну весенней осенью.
 
И нет уже вопросов неизведанных,
И карандаш источен от словесности;
Среди желаний, поэтично-преданных,
Уже без музы жду былой прелестности…
 
И мысли больше дружно не встречаются,
Как было раньше - помнишь наши песенки?
Всё заржавело, повод есть отчаяться,
Но всё же сыр дороже, если с плесенью.
 
И ты меня украдками пощипывай,
Чтоб не свалять мой пух в сибирский валенок.
Хоть не гадал, хоть даже не рассчитывал,
Попал туда, где как-то всё засалено,
Где неуютно от себя становится,
Где у других трамваи ездят парами -
Я сам такой, но сложно как условиться
С заветной музой, чтоб писать по-старому!
 
Совсем один достался на съедение
Чужим строкам, влюбившимся в хорошее,
Талант неясный, пеплом запорошенный,
Страдая вынуть отблесками гения…
04.03.2004