Книга

Меня как книгу не получиться прочесть:
Написана бесцветными чернилами,
Но для меня уже большая честь,
Что я смеюсь над вашими могилами.
Могилами в сердцах, крестах на жизнь,
Невольными улыбками и плачем.
С меня хватило лицемерья, лжи.
Теперь мне лишь смешно, и не иначе.
Открой страницу – каждый видит то,
Что хочется увидеть непременно.
А что на самом деле писано пером
Не видно из-за мыльной пены.
Мне безопасней маски одевать,
Чем вас лечить своими чудесами.
Поймите: чтоб свободу людям дать,
Они должны стремиться к воле сами.
Добро и зло проявятся не там,
Где маски сплошь и рядом, а не лица.
Уйдёт поверхностный, постылый спам –
Оставив письма в жизненных страницах.
И нет в моих словах высоких дум,
В них нет и тени гордости подавно.
Возможно горе, а возможно – ум
Здесь говорят… Да будь они не ладны!
Выходит всё не так, как на душе:
И в этом весь секрет «закрытой книги»,
Когда сама душа от «Ив Роше»,
Восторг на лицах, а в карманах – фиги…
Вся жизнь – затянутый рекламный блок,
С проплаченным прайм-таймом вечерами.
И есть ли в нём для правды уголок,
Решать кому-то? А не нам ли с вами?
Я задала вопросы, а ответы
Растворены в чернилах – не прочесть.
И у меня ответов нужных нету.
Но сам вопрос – уже большая честь…