Москва

Москва! И ветер в одночасье,
Задумчиво прищурясь, стих.
До города осталось столько счастья,
Для города оставив только миг,
Текущий еле-еле сквозь столетья.
Москва. Случилось что с тобой?
Оставив вместо улиц междометья
И вместо бога, колокольный бой,
Москва поэтов хоронила,
И провожала осторожно в никуда,
Того, кого так страшно… Невзлюбила.
Хотя любила ли кого-то ты? Когда? (
Когда тебя умыли кровью,
Окрасив в красное края?
Окрещена железом и любовью,
Кого ты принимала в сыновья?
Москва! Ответь! И не смотри так строго:
Мне приторна твоя гнилая грусть
Ведь сколько лучших проводила ты в остроги
И сколько худших приютила отдохнуть?
Воспетая Есениным и Блоком,
В домах своих, тая лесную грусть,
Влюбленным ты всегда выходишь боком,
Со сроком не меняя свою суть.
В который раз тирана приютила?
И сколько трусов вырастила ты?
Изменников сколькИх простила?
Хотя, прощаешь кого ты?
Закованы в слезах мосты,
Дома в тоске свело нелепой.
На улице горят цветы,
В депо метро, как в ожиданья склепа
Твои унылые гонцы
Ждут Утра, вспоминая запах
Обеденной жары. Такая грусть
Берёт за шею. Только плакать
Я при тебе, Москва, уж не возьмусь!
Прости. Не буду. Не достоин.
Герой, погибший за тебя
И проигравший столько войн,
Где похоронен он? Скорбя
О памяти убитых,
Москва не проливает слёз.
Убиты. Памятник. Забыты.
Булгаков. Тише! Сердце пёс.
А сколько поколений кухонь
проходит строем сквозь года,
шепча на ухо, шипя на ухо,
"тех увезли. Кого? Куда?"
Шагами меряя холмы,
Вплетая в улиц скоморохов
Твоей болезненной весны,
Присядь, послушай же немного:
Остатки горного стекла,
Вершин краснеющих острогов…
Не слишком много ли в них зла?
Прогорклой вишни небоскрёбы…
А я наверно тоже болен.
По улицам твоим бродя,
Вхожу в конфликт с самим собою:
За что же я люблю тебя?