Вторник. Васильковой Д

                Вторник.
Он проснулся от того что  открылись глаза. Что то пролетело ветром и отскочило в бровь. Ничего  особо ясного .Ничего особо серьезного. Кто – то хотел разбудить. Кто-то так - же писал в откровенности своей теряясь между строк, бесконечно доверяясь давно забытому, не веря ему, но все же мечтая о том далеком, которого уже не будет. Она строила .вышки ,драила подстенки ,стирала пыль, как  будто ей  могло это хоть чем-то помочь. Она быть может готова была почти забыться и предаться беспутству действа, не смотря на жаждущих и была велика в праобразе своем и душе своей ,от связей, тех которых никто не помнит, от разговоров о которых никто не знает, от мыслей о которых ,как она думает, никто уже не услышит, но плетут и не дают понять себя ,плюются в лицо друг другу  ,не  смея спокойно чувствовать эту СУКУ-ЛЮБОВЬ ,которой попросту нет а, воображение смеется и пляшет он ТВАРЬ и НИЧТОЖЕСТВО,  кидает, забывает не звонит и что же произошло в реальности об этом она никогда  не подумает и не в коем случае не признается ,тому как сама себе не верит и боится себя, используя идеалы, как кухонную посуду испорченного детства .

А внутри одно сплошное солнце. Один живущий двумя выходами в неизвестность   полусонный вторник .