Спит Покой в чертогах дивных, белокаменных,
Тянет холодом опричнины от стен…
Только чудится – кровавою окалиной,
Бурой ржой покрыт весь этот древний тлен.
Проведёшь ладонью – тут же зашершавится
Штукатурка. А осядет пыль к ногам –
И увидишь, как в мученьях свечи плавятся,
Не умея песни складные слагать.
Да и как слагать слова о том, что памятью
Милосердно было сожжено дотла?!
Да ведь боль людская в толще плит останется,
На закатах возжигая купола!
Будет пламя ликовать в сусальном золоте,
И зашепчутся, завозятся впотьмах
Тени душ в кровавых распрях перемолотых,
Зло юродствуя, мечась, сводя с ума.
И монах, молясь истошно на распятие,
Проклянёт покой и память древних стен…
А наутро пробудившаяся братия
Обнаружит всё укрывший бурый тлен.
Соловки
© Copyright: Татьяна Рубцова, 2004
Свидетельство о публикации №104051100367
Свидетельство о публикации №104051100367
Рецензии