Я слова кладу в узоры...

Я слова кладу в узоры,
Высекая их из камня… по буквам…
Что б седин не пачкать позором,
Я ищу их терпеливо, как клюкву
На болоте… То бывает их вовсе нет…
Как будто… Ищешь, ищешь – ничего! Хоть глаза прогляди –
Все мхом поросло… То увидишь, вдруг, красный цвет,
Подойдешь, и точно, целый куст – весь увешан! И не один…
А иногда идешь без оглядки, мимо,
Вдруг ветер швырнет в лицо колючий холод, и ах!
Они маленькими красными ягодками
Вырастают и запекаются на губах…



Кто-то скажет: «Полно те!
Ты, наверное, перемалываешь горы словарного щебня!
Слюнявишь карандаш, морщиня лоб, потея,
Мараешь бумагу тоннами – отбирая потом то, что не очень ущербно!
Кто-то назидательно: «Оригинальничаешь?! Будь проще,
Парень – люди к тебе потянутся!» «Аккуратнее
Со словами, ты ими, все же, не рот полощешь!»
Кто-то поучительно: «Бывает рифма в сто карат, ее
И дурак и умный поймет. Она украшает истинное произведение!
А у вас что? Какое-то условное звуколексическое подобие!
Что вы оставите потомкам в наследство?»
Кто-то покривится: «Где изысканность? Стиль? Стержень? Идея?»
«Ваш натурализм отдает примитивом!» - кто-то припечатает исподлобья.
А кто-то презрительно подытожит: «Посредственность…»



Но я привык не внемлить учителям, священникам, оракулам, пророкам…
Мое святилище внутри, и в нем горит свеча – но нет икон…
Нет, все они, конечно же, по своему правы. Нет, я не отрицаю за собой пороков…
Не от гордыни непомерной и тщеславия я стал еретиком…
А просто я решил пойти своим путем,
Пусть заблужусь я, и меня постигнет кара!
Но вдруг получится подняться, и вырваться из жизни темной…
Да, каюсь, со смирением проблемы! Так хочется хоть на мгновенье стать Икаром…


И пусть оплавит солнце крылья! Пусть…
Уж лучше в землю лечь оплавленным метеоритом,
Чем сделать вклад собою в кладку «Вавилонской башни».
Я выбираю, жизнь короткую сжигая, твердить в полете наизусть:
«Бог мой, дай истиной гореть!» - и ритм
печатать слогом честно и бесстрашно!
И, может быть, мои слова хвостом кометы
Расчертят небо – нет, не для всех, для единиц,
Но именно для тех, кому так не хватало света,
А от этой искры в их душах собственное пламя разгорится…

А, может быть, года меня остудят…
И я закончу жизнь брюзгливым старым пнем…
Но я, покуда молод – хочу гореть! Кто в том меня осудит?
Я лишь вздохну печально, с участием, по нем…

Но к черту мысли о призванье, смысле жизни!
«Пиши - лишь если ты не можешь не писать…» - не так ли
Из мудрых кто-то наставления давал? «Не можешь? Побожись!» -
Оправдываться? Нет, увольте – это глупо! Ведомым знаками
Судьбы и неба, идти стараясь отогнать соблазнов наважденья,
Держать ответ в конце пути перед всевышним – да!
Какие признаки – вы спросите – дают мне силу убежденья?
«Кто тебе право, считать стихами свои вирши, дал?»

Отвечу. Это просто. Когда мне больно – я пишу, и боль
Уходит. Когда мне тяжело – пишу, и ноша легче.
Когда мне плохо – я пишу, о чем и как – не важно, но коль,
Пишу, то значит, все не так уж плохо. Когда я счастлив, птицей певчей
Ликую я, и радость разливаю по словам, точно в бутыли
Ароматное вино. Так кто мне скажет, чего ради
Я должен не писать? Что б чувства всякие остыли?
Или в стремлении пустом к награде
«Герою соцтруда»? спасибо обойдусь и без медали!
Но слову я не изменю! Мы с ним обвенчаны, по-моему…
И я хозяин слову своему, и в услуженье у него одновременно. Лишь бы дали
Договорить, поставить точку! А остальное… черт с ним! Время всех умоет…





04.01 –13.02 – 08.05.04.