Ткани тела моего

Ткани тела моего
Словно тряпки на ветру…
Сколько наших полегло –
Только тени по утру…
Только тени бьются оземь,
Точно в стекла ливня плети,
Как стихи на грани прозы
Рвут в галоп, срываясь с петель…
И, зашкаливая счетчик,
Ошалев, слетев с катушек,
Убегая рифмы точной,
Размера власти непослушны,
Рвут строфу, и зерна слов молотят,
Тело смысла мнут, да в печь, до корки…
До кровавой корки, до дымящейся румяной плоти,
Что б душа сочилась, как повидло, распахнувши створки…
Только та стряпня – не всякому по вкусу!
А кому не по зубам, тому в поддых или по паху –
Но плеваться кровью, пусть боятся трусы,
Я же рву рубаху кожи, на ветру дрожа от страха…
А порвав рубаху – вскрывши карты,
Уж не спрячешь козырь в рукаве…
Я стою, не жив, не мертв, не зная – финиш или старт,
Растекаясь кровью по траве…

И заламывая руки-снасти,
Взбив души перину в хлопья,
Как на исповеди, перед причастием,
Я взываю к небу воплем:

«Я молю тебя на грани,
Что мне делать, боже правый?
Обметать края бурьяном,
Что б не распускалась рана?
Или пусть трясется бахромою,
Пусть дымится, как кадило,
Что бы тело мое, тень’ю хромой,
По земле бродило…»




В основном 2003 г.,
Посл. редакц. 2004 г.