Мастер без Маргариты

Вновь ночь и май. Луна в окне открытом
Мерцает, словно ореол свечи…
Запущен тихий двор, плющом увитый,
Нет больше той, что звали Маргаритой,
Пропала шапка, рукопись - в печи.

Горит огонь, и в злом бумажном дыме
Видений маревом невольная слеза…
И прежде так ее шептал я имя, -
Когда пером я был в Ершалаиме,
Я видел вместо строк ее глаза.

Везде она – одесную, ошую,
В огнем рожденном скопище теней…
Прости меня, всеблагий Иешуа,
Но эту книгу вряд ли допишу я,
А новую начну уже о ней.

Другой огонь нам здесь пылал когда-то, -
Угас он, угли как ни вороши…
Во всем злодейка-память виновата:
Не снились даже всаднику Пилату
Такие муки духа и души!

Но памяти своей я приказать не властен
У прошлых дней прощенья не просить…
Без Маргариты быть, увы, не может Мастер, -
Как ни золу страниц, ни пепел страсти
Не может даже мастер воскресить.

Но свет луны мне душу вновь тревожит,
И ею вновь наш тихий двор объят…
Лишь веру дай мне, милосердный Боже,
В то, что любовь вовек сгореть не сможет,
Как рукописи – верьте - не горят!