Что это за поэт, который избегает силы слова?
Что это за народ, который ждет защиты у других?
Мы все как саженцы на промерзающих балконах
В тени стоим. Гниём. Искусственно молчим.
И можно ли бежать из этого тумана,
Где похоронились тысячи родных?
В болоте собственной страны и чуждого обмана
Теперь лежат. Гниют. А мы стоим.
Но бросьте избегать любой намек на чувство,
Не сыпьте эту соль сквозь решето разлук,
Людская мысль - для нас само искусство,
Гниющим на балконе, где позабыт сердечный стук.
И этот стук подобно лязгу сбруи
Стучит в висках моих сейчас,
Он будто молния навстречу буре
Летит весь в пене и страстях.
Да, это грязь людская отношений
Она зловонно изгоняет чувства вон,
И эта грязь есть почва, без сомнений,
Где прорастаем вверх и где цветем.
Что это за жизнь?
© Copyright: Кирилл Нечиртанин, 2004
Свидетельство о публикации №104050800231
Свидетельство о публикации №104050800231
Рецензии