За письменном столом поэта в предвещание стиха

Я стираю последние рифмы
Забиваю остатки, точками
Превращая реальность в мифы
Их прочитают потом, между строчек

И стиху уже тесно в бумаге
Четвертого формата холодная рамка
Слагает бумажные мифы в саги
Запетыми срывая остатки мата

И ложится перо на бумагу
И чернилами пачкает лист
Рифмами ,о смелости и об отваге..
Их потом прочитают, прочитают на бис

И качается чернильница пьяная
Над бессмертным краем  стола
И виднеется рана, сквозная и рваная.
Что ложится россыпью в заголовок листа

И пускай закрома мои бедные
И в карманах пускай не гроша
И становятся саги легендами
И слетают в окно со стола

И закончатся рифмы, да не будет чернил
И пускай упадут на бумагу слова
рассыпаясь безвольно стеною белил
И пускай только рана в правом нижнем углу и видна

Дать бы время засохнуть, словам на бумаге
Что бы, не спутало оно карты
Легенды обращаются со временем во враки
А враки в чистую правду...